Puede que la historia nos haga viajar a un territorio lejano.  A forzar la memoria a un trabajo arduo, donde la vista, de tanto revocar, tienda  a  perder hasta su última pestaña. En otras historias recorrimos calles de tierra y barro con mucha nostalgia. Es esta avenida, que está por venir, mucho más familiar y cercana, por asfalto, sea quizás, para toda la familia cuerva, la más afectiva, por pertenecer al último hijo prodigo.      

Recuerdo que lo conocí de vista, sobre  la vieja cancha de hándbol del club. Por ahí, donde hoy hay canchitas de césped sintético, un niño delgado con apariencia de fragilidad, gambeteaba todos los mosaicos incluyendo las líneas con brea antes que juegue la primera. Como todos los destacados, con pinta de poco y nada. Hasta que tendía a iluminarse. O hasta que  se enojaba. Ese comportamiento que a veces nos lleva a exponer los límites desconocidos. Pues allí, sabíamos que no era un chico cualquiera, no era una golosina más en la piñata.     

Mientras tanto, alejado de  los nidos, el hijo del arquero titular del Club Atlético Central Norte, en esos tiempos, se recluía junto a su círculo íntimo. Jugaba con los amigos de la zona, primero por Cerrillos, luego en el barrio Bancario, por la zona sur, allí  donde se sentía segurIdad, donde podía levantar la mirada y esbozar alguna sonrisa sin sonrojar. Porque si hay un rival al que le costaba eludir, desde siempre,  fue a la timidez. Tenía más vergüenza que zurdo jugando de cuatro. Tanto decir, que se negaba a concurrir a un club. Pudieron mas las suplicas amistosas. Porque a decir verdad, cuando se trata de futbol, los mejores jueces son tus amigos. Ellos saben quién juega bien, quien debe estudiar y quien debe llevar la pelota para poder jugar. Quizás sean crueles esos momentos, pero ellos son infalibles a la hora de señalar quien es su líder. Solo que en un principio, este líder, necesitaba un envión. Algo así como el empujón del diablo que le permitiese disimular ese síntoma de autismo.   

“Si juego en un club, quiero jugar en Central.” Esa frase, dicha a todo su entorno desde su niñez,  quedó retumbando durante años en su cabeza como deuda pendiente. Porque cuando todo comenzó, por cuestiones del destino supo dar su salto formativo en el club Gimnasia y Tiro. En esos años, un club modelo en organización deportiva. Fue así que un tal Cristian Zurita tenía nombre y apellido propio en el mundo del futbol. Comienzos de delantero goleador, luego ubicado en el medio campo. Resucitado por el profesor Carlos Gómez, cuando se dudaba él.  De un notable pase corto, figura delgada, alto, con zancadas de fondista  y motor turbo diésel. Un cerebro silencioso de notable orden, con notables similitudes al catalán Sergio Busquets. Pronto vieron sus virtudes y fue detectado por los Seleccionados Argentinos Juveniles, de allí, San Lorenzo de Almagro y toda la demás cosa seria.   

Cosa seria había sido ese chico que luego  jugó en los grandes escenarios. Había cumplido el sueño de todos, al menos la mayoría varonil. Futbol profesional, élite mundial, campos de finas hierbas,  viajes en primera clase, indumentaria de regalía en grandes cantidades, calzados a gusto y disgusto, en formas y colores. Pues nombro todas las cosas que el simpatizante común suele comentar. Pero no se engañen, que tras esa figura de tapa de diario, hubo mucho esfuerzo. Créanme si les digo que es más probable ser un profesional académico que un futbolista en serio. Porque al entusiasmo, hay que agregarle el esfuerzo y rogar que la naturaleza te haya instalado el chip del innato competidor. Una fuerte mentalidad, coraje, talento, constancia, paciencia, humildad. Una buena mujer, un entorno familiar afectivo y equilibrado. Por eso tienen gran influencia Raul, su padre, Margarita, la “Maga”, su madre, Romina, su mujer de acero que lo acompaña  a sol y sombra, Thiago, Mateo, July, Pancho, sus hijos. Quiero decir con todo esto, que “Lula” Zurita no se hizo de la noche a la mañana ni fue resultado del azar. Nadie deja huellas profundas porque sí,  por Salta, por Buenos Aires,  por Santa Fe, por  Turquía.   

De repente lo tengo frente a frente, jugando un picado semanal, en el mismo equipo o de rival. Tiene la pasión de toda esta gente que hizo de esto su profesión. Creo que late de acuerdo al movimiento del balón. Como los relojes automáticos. Así vive. Nos sentamos a tomar una bebida luego del partido, con todos aquellos pensadores del juego. Y respira futbol. Ama Central Norte. Lo desborda. Pasan las horas y habla de jugadores. Anécdotas. Historias. Jugadas. Táctica. Suena muchas veces de su boca,  Bielsa. Messi. Maradona. Barcelona. Le gusta el buen futbol, como el buen vino y el asado. Pero reitera que desea ganar. Juega como habla. Pausado, punzante, preciso. Nunca para de jugar. Es un niño, confiado de la gente, modesto, generoso. Son valores que están detrás de todo tipo exitoso. Regresa con Maradona. Cuenta que lo vió en persona y lo dejó mudo. Más aun cuando Diego lo saludó con nombre y apellido. Que tiene el don de la atracción. Que solo le había sucedido en la visita del Papa Juan Pablo II y con él.       

- Buen día, quienes son ustedes señores?
- Soy Fernando Yapura, él es Miguel Castilla, pero a mi  dígame “Pantera” y a él “Cayin”.                
- “Pantera”, “Cayin”,  a quien buscan?               
- Buscamos a Cristian Zurita.                
- A la ¨Cobra?                
- A Cristian.                
-¡¿Que Cristian?!  La  Cobra Zurita! ¡Que boxeador!   

Al señor le decían, la cobra. Según el popular utilero de la Selección Argentina  y de San Lorenzo, el “Loco” Galíndez, el salteño se presentó en el club como un eximio boxeador, con derecha de temer.     

Sigue hablando de futbol. Delira por los cielos con que el cuervo vuele alto. Recuerda a Romario, elogia a Pellegrini, y reniega como todo perfeccionista, de cada pelota que perdió o no pudo ser. No se olvida de ningún viaje que haya hecho siendo futbolista de San Lorenzo, Independiente o Colon, para ver a Central.  Casi todo lo que viste es negro o blanco. No son puras palabras, ni demagogia, ni populismo. Me cuesta entender tantas vivencias, experiencias, inteligencia superior al promedio  y  su extremo fanatismo.  Le reitero, mirándole a los ojos, convencido,  que le jugó una mala pasada en su mente y repercutió en su cuerpo, tanto exceso de pasión, en su paso por el club de sus amores. Conociendo su paladar, le quedó un gusto agridulce. Aun así se reconforta con semejante viaje con la pelota.  Se relaja mirando el horizonte y siente gratitud.   

Amigo de sus amigos, escasamente expresivo, de corazón inmenso, anda por la sombra, por los sitios poco concurrentes, a imagen de su perfil bajo, con la banda de Argentinos Juniors. Seguramente, escuchando algún cuarteto de fondo, a volumen bajo, despacito.  Aunque en ningún momento, Cristian Zurita se saca los botines. Conduce y duerme con ellos. Futbolista de profesión ejerciendo o no, se dice que le evitará gastos al Estado, porque nunca se jubilará.  Porque es su esencia, porque así aprendió a vivir, sin mucha cáscara, con mucho civismo,  siempre dispuesto a dar más que a recibir. Ojala que algún memorioso y lúcido líder, considere al hijo pródigo de la casa negra,  como lo merece.  Mientras tanto, el héroe del silencio, embajador  provincial, ciudadano ilustre, deambula por las calles de Salta,  con ganas de dirigir o al menos permitirse enseñar lo invalorablemente  vivido.

Por Nicolás Cortes